Catstail's Journal

Все-таки что-то в нашем доме меняется со временем и по-моему не к лучшему. Сижу я на балконе, расстелила на полу газету, рядом мешок с землей, цветочки пересаживаю. Стук в дверь. Открываю – на пороге молодая суровая женщина. Объявляет, что она представитель управляющей организации и производит выборочную инспекцию квартир. Я была в настроении благодушном и не стала ей объяснять, что я знаю правила, изложенные в договоре, о том, что перед посещением они обязаны меня предупредить за 24 часа, причем в письменном виде. Она спросила, нет ли у меня вопросов или претензий, потом обошла комнаты и балкон, в шкафы и кладовку, как сделала у соседки, заглядывать не стала. Я извинилась, что на балконе беспорядок – цветочки пересаживаю. «Цветочки это хорошо» - сказала дама – «У других на балконе склад ненужных вещей». Обратила внимание на картины, которыми у меня завешаны все стенки. Я честно призналась, что это мое хобби, времени свободного много, вот и развлекаюсь. «А соседи ваши в холле сидят или на лавочках у входа» - сообщила посетительница. Я опять же призналась, что мне на лавочке скучно.
Вроде бы ничего особенного не произошло, но я еще раз почувствовала, что живу в чужом доме. До Канады у меня всегда был свой дом, пусть это была маленькая квартира в Москве или большая в Израиле. «Мой дом – моя крепость».